Horrible Temps
Le temps file sans jamais laisser d'indice.
Mystérieux à l'homme qui veut chercher
Il restera impossible à trouver :
Il laissera une longue cicatrice.
Il se cache derrière une horloge,
Les fines aiguilles sont ses deux bras,
Qui te désignent du bout de leurs doigts
Meme quand tu restes aux dernières loges.
Le triste temps te pompe ton esprit
Et l'emmène sur la route de la nuit.
Mais avant, il te dévore sur le chemin,
Puis réveille ta sombre folie.
Et te force à pousser beaucoup de cris
Jusqu'à ce que tu regardes le chemin de ta fin.
Thomas.C 5.1